De onde vem a felicidade? E será que ela existe?

A felicidade não vem de longe. 

Não cai com os cometas nem se esconde atrás das constelações. Ela nasce, tímida, como o orvalho que se deposita nas folhas ao amanhecer — silenciosa, discreta, mas presente. 

Vem do chão, da terra que nos sustenta, do cheiro a pão quente que escapa por uma janela e paira no ar, da brisa que nos despenteia sem pedir licença. 

Ela existe, sim.  

Mas não grita.  

Não se exibe em palcos nem se cobre de ouro.  

Mora nas entrelinhas do quotidiano, nas pausas entre uma tarefa e outra, no café que saboreado devagarinho, como quem saboreia o tempo. É o sol que entra pela fresta da persiana e desenha mapas de luz no chão da sala. É o riso que escapa sem querer quando alguém diz algo absurdo e verdadeiro. 

Felicidade é Água 

— Molda-se ao recipiente da nossa atenção. Se a olhamos com olhos de sede, ela escorre por entre os dedos. Mas se a acolhermos com calma, ela sacia. 

É Vento  

— Não se vê, mas sente-se. 

É Fogo  

— Aquece, mas também consome se não a soubermos cuidar. 

É Terra  

— Fértil, se a regarmos com gratidão. 

E as coisas simples...? 

Ah, essas são as raízes.  

O cheiro da roupa lavada, o abraço que dura mais que o necessário, o silêncio partilhado entre dois corpos que já não precisam de palavras. O canto dos pardais que já ninguém ouve, mas que insiste em existir. O toque da água fria no rosto pela manhã, acordando-nos para o milagre de mais um dia. 

A felicidade não é um destino.  

É um estado de presença.  

Um lago sereno onde mergulhamos quando deixamos de procurar oceanos.  

Ela está aqui, agora. 

Escondida na simplicidade que esquecemos de reverenciar.  

No sorriso de um amigo sem que o mesmo perceba que o vês…  

E num final de dia quando percebemos que tudo está como tem que estar. 

A felicidade, queridos leitores, é um sopro discreto que habita as pequenas coisas do dia a dia — basta que estejamos presentes para senti-la chegar sem que nunca tenha partido. 

Assim… 

Fiel. 

“O vento não tem morada, mas ensina que o movimento é a casa de todas as coisas livres.” 

Mago. 

(Heterónimo da Autora )

Ruth Collaço, a autora do texto